LA TERRE MANGE SON CERVEAU (L'IVRE DE VERS)

Le Livre de verre

Il est impossible de lire le Livre de verre sans effusion de sang. Le lecteur tire hors de la tour avec des pinces spéciales et pose sur le sol. Un poignard colle sur le couvercle et elle est tachée du sang des lecteurs précédents. Petits poignards de verre collent sur le plus grand poignard qui rend impossible de toucher n'importe quel point de la plus grande poignard sans blesser les mains. Le sang contre le verre jaune et pourpre des poignards grandes et petites, lorsqu'il est frappé par la lumière du soleil, est magnifique à l'œil. Vous aurez à prendre mon mot pour cela: c'est tellement beau, il provoque le lecteur à perdre ses sens et elle ne peut pas s'empêcher de tenter d'ouvrir le livre. Le lecteur saisit pour la couverture, et le sang qui est ensuite aspiré formes le texte du livre, qui est rempli avec le sang des lecteurs précédents. Le sang du lecteur tourbillonne dans ces premières pages et le sang nous informe que le texte est écrit à propos de lui-même: ici les écrivains sont des lecteurs et ils sont allés trop loin avec leur propre mortalité. Ils meurent à lire, à écrire mourir, et dans le sang qui tourbillonne autour de la page et se mélange avec le sang des écrivains et des lecteurs précédentes, il est l'image d'un massacre: les lecteurs sont arrondis par un Dieu-homme et certains sont forcés dans les roches et certains dans des grottes et certains dans les montagnes et certains dans les rivières et l'eau et de la terre et de l'herbe et des feuilles et de l'air sont morts et rempli avec les murmures des amants qui attendent que le silence où la pensée se refuse à penser. Mourir à lire, à mourir d'écrire: le Livre de verre est un rappel constant que lorsque les gens meurent de leurs mots démêler, le débit de leurs bouches comme poison, et lorsque leurs mots frappent la terre du sol perd tous ses nutriments, la rivières s'assèchent et les lecteurs ont soif. Ou alors il est dit dans le Livre de verre, dont le dernier chapitre, écrit avec les arêtes vives de bouteilles cassées, raconte un homme qui rêve de sa propre mort dans les pages du livre de verre. Dans ce récit du Livre de verre est énorme, et l'homme est minuscule en comparaison. Il a besoin d'une grue pour l'aider à ouvrir le couvercle, et quand il l'obtient finalement ouvert il saute sur une page. Sur un coin de la page, il ya une tour de verre forte, qui se lit: pour continuer, vous devez grimper cette tour. L'homme se hisse sur la tour, et à chaque étape il prend le sang est tiré de ses pieds, les mains, les jambes, la poitrine, les bras et les doigts. Le sang coule sur la tour, jaillit sur la page entre les formations de verre mortelles et coagule en une phrase qui dit quelque chose le long des lignes de: le livre s'achève quand il n'y a plus de lecteurs, votre travail, cher lecteur, est de disparaître pour faire les mots possible, à rendre le sang possible, de faire la destruction de l'ouvrage possible, et cela ne peut se produire si vous vivez toujours et mourir sur cette page en même temps. L'homme continue à monter sur la tour de verre et comme il monte, il se sent devenir une parabole sur une parabole qui ne sait pas si c'est la réalité ou parabole. Il vit comme ça pendant plusieurs décennies jusqu'à ce que finalement il oublie de lui-même, c'est-à-dire que dans les oiseaux de la scène finale lui emporter et le déposer dans un champ de fraises ou de tournesols, où il murmure toujours la question: quel est le poids de la lumière?





Le livre de Forgotten organes

Le lecteur qui ouvre le livre de Forgotten organes ne trouve rien. Il n'y a pas de chevaux galopant à travers les villages désertés à la recherche des hommes qui servent à les monter. Il n'y a pas de pleurs d'enfants pour leurs parents qui ont été jetés des avions de l'air et dans la mer. Il n'y a pas de soldats qui avaient leurs bras tranchés off pour avoir refusé de faire disparaître corps innocents. Il n'y a pas d'hommes riches se penchant contre les arbres de paradis que les corps ivres de pauvres hommes trébuchent à leurs maisons pour les tuer. Il n'y a pas de corps de vierges désespérés brisées dans les rues de la ville par Mercedes Benz de croisière à travers la bruine légère d'un jour de brouillard. Il n'y a pas de corps abandonnés sur les plages. Il n'y a pas de cadavres flottant sur les rivières. Il n'y a pas de corps suspendus dans les casernes militaires sur l'île de XYZ au large de la nation ABC. Il n'y a pas de corps qui livre roche contre la roche. Pas de corps qui se dressent sur une jambe avec les capots sur la bouche murmurant des mots que nous ne comprenons pas. Pas de corps couverts de boue murmure aux organes qui se trouvent sur le dessus d'eux. Il n'y a pas de corps qui sentent des produits chimiques et reste dans les flaques d'eau sous la pluie d'attente pour les fleurs tombent sur la tête. Aucun corps aveugles qui sont peints par des artistes qui apprécient l'esthétique sur le souffle. Pas de corps qui imaginent les corps de leurs enfants que les fantômes et cadavres et squelettes. Aucun corps qui vivent dans des organismes qui ne savent plus s'ils sont des organismes. Aucun corps qui tombent des fenêtres comme ils essaient de rattraper un aperçu des organismes qui sont tombés avant eux. Il n'y a pas de corps découverts par des chiens enragés dans des maisons abandonnées avant même qu'ils puissent être construits. Aucun corps entourés de barbelés que les pays meurent dans la distance. Aucun corps dont la peau brûle dans les machines étranges qui bourdonnent comme des nuits tropicales. Aucun corps qui brûlent dans les bâtiments qui ont été incendiés par des organismes sans raison de vivre. Il n'y a pas de corps qui se détruisent dans le soleil, qui se noient dans l'ombre, que le rôti sur le gaz, qui suintent algues et la mousse, qui sont couverts de haillons noirs comme les lacs et les montagnes meurent. Pas de corps qui chasse ou sont chassés, que assassiner par charité, qui sont assassinés par charité. Pas de corps qui obturation des fenêtres et se pendent dans les bibliothèques de leurs livres préférés. Il n'y a pas de corps sans âme, pas de corps gelés, pas de corps rongés à mort par les insectes. Il n'y a pas de corps, pas de pratiques organes transitoires, aucun corps vides, pas de corps blanc qui tordent entre le corps et le rêve oublié.